На улице вновь осень и с трудом
приходится поверить в то, что лето,
покажется теперь недолгим сном,
как фантик недоеденной конфеты.
И облаков затейливый узор
и солнце, что теперь едва лишь тлеет,
уже, как прежде не ласкают взор,
а с ними лес, что золотом скудеет.
На шёпот перешёл лесной ручей,
замолкли даже на опушке птицы…
А жизнь… Она становится скучней
и лишь щебечут бойкие синицы.
И в зеркале осенних мутных луж,
фонарь дорожный, сам собой любуясь,
ждёт иней, как предвестник зимних стуж,
своими отраженьями красуясь.
Но отчего-то, всё же, в горле ком…
Бывает так, согласно этикету…
На улице вновь осень и с трудом,
проститься трудно с уходящим летом…