На танцы гурьбой собирались подружки,
где в парке в субботу-полтинник за вход,
«Быть может» духи, — бигуди-
завитушки, —
как праздника ждали мы этих суббот.
В тревоге даёт наставление мама,
А папа предвзято листает дневник, —
и чтоб всё культурно, прилично, без срама,
и дома в двенадцать, чтобы, как штык.
Эх, где вы сейчас той поры танцплощадки,
где струны маэстро неистово рвёт…
Там юность легла, стремглав без оглядки,
Туда, где теперь только память живёт.
© Людмила Рубцова 2 170
