Мир в вещмешке!
О, сколько их, ушло тогда на небо,
А он вернулся, пройдя столько мук.
Нес в вещмешке, кусок ржаного хлеба,
Еще в груди, тревожный сердца стук.
Он шел домой, чтобы засеять поле,
Нес на плечах он Мир, не вещмешок.
И почему, ему досталась доля,
Став стариком, услышать шепоток:
«Зачем же деды наши воевали?
Чтобы вот так, жил сын, а после внук?
Да лучше б нас тогда завоевали…»
Он слышал все и каждый сердца стук,
Тугою болью в сердце отзывался.
За всех погибших в той войне солдат.
Они ушли, зачем же он остался?
Как будто он был в чем-то виноват.
В руках нечестных все не те знамена,
Они не цвета той святой крови.
Эта страна ему уж не знакома —
Без идеалов — правды и любви.
Сидел старик, с куском ржаного хлеба.
Налив сто грамм, тихонько вспоминал.
О, сколько их, ушло тогда на небо,
Он, как ребенок, слезы вытирал…