А ночью встанешь,
пятки холодя,
пройдёшь к окну,
в стекло уткнёшься лбом…
Ах, чёрт возьми,
как хочется дождя —
пусть не сейчас,
пусть через час, потом,
когда-нибудь —
и выйти под поток
воды, которой тщатся небеса
омыть наш замусоленный мирок,
хотя его
и смысла нет спасать…