Вернулся в дом, порогу поклонился,
Смотрю в окно: нет матери с отцом…
Года идут, я так и не смирился,
Что не встречают в доме дорогом.

Научи, отец, завязывать шнурки,
Как и раньше посади на плечи,
Мать, спроси: «Куда вы, мужики?»,
Я же крикну, что вернёмся в вечер…

Сброшу годы, стану помоложе,
В отчий дом верни меня Ты, Боже,
Детства след давно исчез и всё же,
Тех ботинок не было дороже…

Рисуя живописную картину,
По точным датам в разные лета,
Судьбы своей холмистую долину
По метражам раскрашу я в цвета,

Для мудрости — серебряный оттенок,
Фон юности весенний сохраню,
А золотой — когда я был ребёнок,
Тот цвет я только матери дарю…

«А сколько стоит хлеб, одна буханка?» —
Отца спросил сынок, придя домой,
Я видел, как работала сельчанка
На поле, хоть сегодня выходной".

«За годы все, что жил на этом свете,
За хлеб не рассчитался я, сынок,
Что мать мне рано утром на рассвете
Пекла с любовью и кормила впрок.

С отцом не рассчитался за колосья,
Что он косил с росою по утру,
И с золотых полей многоголосьем, —
У песен тех я до сих пор в плену…»

Был первый поцелуй отца… последний — сына…
Рука незримая родных разъединила,
Оставив сына на земле, отца решила
Отправить в Вечность и покой… и жизнь застыла…

Из доброты у верхнего предела
Поклон достаньте низкий пожилым,
Пусть голова, что нежно поседела
На миг зальётся светом золотым.