Там, где пошлость, нет искусства, там одно дешёвое фиглярство.

Мелодрама, милодрама, мылодрама… Ну как нам, женщинам, без этого?

Языку искусства нынче часто нужен не переводчик, а толкователь.

Зачем нам звёзды те, что светят нам из тьмы
И низменное в жизни воспевают?
Когда о лучшем петь они должны,
Они нас в бездну безысходности толкают.
Порой мне кажется, они уже мертвы,
И в преисподней их блуждают души,
Талант не нужен, чтоб раздеться и завыть.
Не хочется ни видеть их, ни слушать.

Злыдни от искусства выплёскивают в мiр продукты разложения своих метастазных душонок, заливая пошлостью и развратом всё, что можно залить: площади, дома, души! Все соревнуются в непотребстве, уничтожая последние живые ростки истинно народной культуры!

В те дни эти люди искусству служили,
Когда свое сердце в алтарь положили.
Когда все творили они из Души,
Творенья их были все столь хороши.

Но ныне искусство убито почти —
И ты за метафору то не сочти,
Творенья смешались коль с денег стихией,
Искусство с тех пор стало лишь индустрией.

Искусство тельцу никогда не служило,
Искусство свободой Души дорожило,
Искусство не знало, что значит «раскрутка»,
Душа у людей в прошлы дни была чутка.
… показать весь текст …