Стремимся мы любую тропку
Спрямить, куда-нибудь спеша,
И всё — бегом, всегда — торопко.
Не помним то, что есть душа,
О том, что ей питаться надо
Не веществом, а существом,
Своя нужна душе отрада —
И я не думала о том…
С годами только стало ясно:
Не всё, к чему стремимся — суть,
И много суеты напрасной
Плодим, прокладывая путь.
Но мало что мы сделать можем,
Покуда в сердце юный пыл,
Лишь через время, жизнь итожа,
Поймём, что зря он торопил,
И зря пропущено уже,
Что пригодилось бы душе,
Когда придется в вечность плыть,
Свою тропу меж звёзд торить…