Мой мир, который мог бы быть твоим,
Вдруг опустел… С деревьев пали листья,
В заледенелость красок вмёрзли кисти —
Не до пейзажей и полотен им.
Несутся в стылом небе облака,
Роняя лёд студённых острых капель,
И оставляют, будто бы от сабель,
Рубцы и раны в сердце на века.
Но сердце бьётся в гулкой пустоте —
В немом пространстве вторит ему эхо.
А я молчу, я эху не помеха —
Пусть привыкает к чуткой наготе.
Мой мир, который мог бы быть твоим,
Он был другим — цветущим и пьянящим,
Бушующим, поющим, настоящим,
Как летний сад под небом голубым.
Он был твоим… Теперь же он ничей —
Он не дождался твоего прихода.
И не понять, какое время года,
Когда нет в небе солнечных лучей.
Мой мир, который мог бы быть твоим…
В нём нет дорог, в нём нет вчера и завтра,
Тоскливый ветер затевает жатву
В полях, что были стелены двоим.
И без тебя становится чужим
И цвет, и звук прекрасного былого —
Ведь никогда ты не вернёшься снова
В мой мир, который мог бы быть твоим.