Я никогда не стану твоей,
Ни через месяц, ни через два,
Ты мне не нужен, просто поверь.
И не понадобишься никогда.

Я полюблю, но не тебя
Хоть через год, хоть через два.
Только не думай, что я одна!
Ты ошибаешься, это беда.

Годы не уроды, не беда года, была бы душа молода.

Годы не уроды, не беда года, была бы душа молода.

Восемь лет по Донбассу стреляют.
Восемь лет пацифисты молчат.
Неужели не видят?! Не знают?!
А быть может и знать не хотят!!!

От чего же сегодня взбесились?!
Вы прозрели?!! Вернулся к Вам слух!!!
И в истерике дружно забились
Те кто к бедам Донбасса был глух.

«…К солнцу рвался он от бед —
Только зелень волн нашел.
Все мы пленники желтых субмарин…»

Подлодки тех лет… Как вы ещё уцелели во всех передрягах за эти четверть века? Нет ответа… и, верно, никогда не будет. Мы — романтики тех лет, в большинстве своем, таковыми и остались. Остались верны самим себе и своим мечтам, памяти песен тех годков студенческих. Нас уже не перелопатить никому и никогда — «ни в жисть» … Мы — поколение тех лет. Кто ещё уцелел после Афгана и прочих бед, те помнят гимн борьба за солнце и за лучик света в душе. Мой марш молодости, с которым я иду … Теперь мои сын и дочь уже подпевают мне:

«.Вот и нам живётся так:
Призрак — солнце, призрак — лес.
Счастье видим лишь в мечтах,
Зелень волн взамен небес…
Все мы пленники желтых субмарин…»

Корабли, что годами быстрыми,
От причала ушли навсегда.
Были светлыми, были чистыми.
Жаль исчезали в дали. Вот беда!