А миром правят числа, не слова,
Но всем по-барабану, не до них.
Совсем другим забита голова,
И мало тех, кому поможет стих.
Никто не вспоминает про потоп,
И не боится неба синевы.
Напрасно позабыт спасённый Лот,
Укрывшийся в Сигоре с дочерьми.
Так мало тех, кто чует ложь, как волк,
И к истине крадётся не спеша,
Которую от нас не прятал Бог,
В которую обёрнута душа.
Своею стали копией теней,
Клонируем бездушие и ложь.
Мы учим жить неправильно детей,
И стариков не ценим ни на грош.
Мы думаем, что солнце далеко,
Идём за теми, кто не знает путь.
И в кофе добавляем молоко —
Но будущее нам не обмануть.