Мой странный ангел, где ты? Где твой лик,
где шорох крыльев, падающих с неба?
Я жду тебя… сквозь время. Я привык.
И буду ждать до крайней крошки хлеба.
Ведь ты спасёшь? Его и иже с ним.
Он лишь заложник призрачного плена.
Он не ходок — бескрылый херувим.
Спаси его. Пробей глухую стену.
Мой добрый ангел… прилетай скорей.
Ведь ты же знаешь, что земля не вечна.
Ещё чуть-чуть и схлынет апогей.
Не разминуться б… на пути… на млечном…

К побережью океана
вышел подышать старик…
Дело было утром рано —
вдруг услышал птичий крик.
Где-то рядом, в ближних скалах,
погибал пингвин-малыш,
и в движениях усталых
угасала его жизнь.
Нефтью выпачканы крылья,
хвост и клюв мазут сковал,
весь покрыт был грязью, пылью —
Богу душу отдавал…
Да, еще сломал он лапку
и за мамой заскучал.
… показать весь текст …

Все возвращается… так иль иначе —
то, что задумал, сказал, посадил.
Кто-то смеется, иной порой плачет,
круг замыкая остатками сил.
Кто-то ждет манны небесной от Бога,
кривит душой, мрак творит без конца,
ну, а потом, у святого порога,
просит пощады за грех у Отца.
Кто-то, вообще, беспредельно распущен,
и наплевать, что вокруг люди мрут,
лишь бы сегодня был шанс не упущен —
режут, взрывают, бессовестно лгут…

Есть и другие — без зла и корысти,
… показать весь текст …

Когда висишь на волоске,
а ветер все сильнее дует,
душа в потемках и в тоске
блуждает, воет и рисует
картины мрачные без слов,
на сердце камень тяжелеет…
не стОит ждать цветастых снов,
что вдруг придут и все развеют.
Надежда теплится всегда
и умирает лишь последней,
не жди, когда пройдут года —
ты верь в нее, сейчас, не медля.
И из болота, из трясины
себя за волосы тащи,
… показать весь текст …

Простить… понять, смолчать, отдать…
как не хватает этих качеств…
Победу можно одержать,
ну, а в душе горишь и плачешь.
Не вносит радости она,
хоть поначалу в эйфории,
потом тоска и не до сна,
и наступают дни смурные.
И гложет вовсе не вина,
наверно, прав ты был в тот вечер,
но просто в сердце — глубина
рождает состраданья ветер.
Он не дает спокойно жить,
ведь знаешь, кожей ощущаешь,
… показать весь текст …

Я глотаю стихи… как алкаш, что измучен «Нарзаном»,
как сорвавшийся волк, что безвременно был «на посту».
Скушал много «травы», что нет смысла прикладывать к ранам,
всё искал и ищу «вкус» шедевров, что бьёт за версту.

Я рождаю стихи… очень просто, легко, без натуги,
для меня это воздух, питающий жизнь, и вода.
Они сказочный зонт, что спасёт от жары и от вьюги,
сохраняя в тени скромный тающий след навсегда.

Я влюбляюсь в стихи… и надеюсь, что это взаимно,
как мальчишка, дрожу перед первым свиданьем, подчас.
Этот омут чудесный, где дна и границы не видно,
где хранится огонь, что от радостных слёз не погас.
… показать весь текст …