Андрей Теплов

К побережью океана
вышел подышать старик…
Дело было утром рано —
вдруг услышал птичий крик.
Где-то рядом, в ближних скалах,
погибал пингвин-малыш,
и в движениях усталых
угасала его жизнь.
Нефтью выпачканы крылья,
хвост и клюв мазут сковал,
весь покрыт был грязью, пылью —
Богу душу отдавал…
Да, еще сломал он лапку
и за мамой заскучал.
… показать весь текст …

Все возвращается… так иль иначе —
то, что задумал, сказал, посадил.
Кто-то смеется, иной порой плачет,
круг замыкая остатками сил.
Кто-то ждет манны небесной от Бога,
кривит душой, мрак творит без конца,
ну, а потом, у святого порога,
просит пощады за грех у Отца.
Кто-то, вообще, беспредельно распущен,
и наплевать, что вокруг люди мрут,
лишь бы сегодня был шанс не упущен —
режут, взрывают, бессовестно лгут…

Есть и другие — без зла и корысти,
… показать весь текст …

Когда висишь на волоске,
а ветер все сильнее дует,
душа в потемках и в тоске
блуждает, воет и рисует
картины мрачные без слов,
на сердце камень тяжелеет…
не стОит ждать цветастых снов,
что вдруг придут и все развеют.
Надежда теплится всегда
и умирает лишь последней,
не жди, когда пройдут года —
ты верь в нее, сейчас, не медля.
И из болота, из трясины
себя за волосы тащи,
… показать весь текст …

Простить… понять, смолчать, отдать…
как не хватает этих качеств…
Победу можно одержать,
ну, а в душе горишь и плачешь.
Не вносит радости она,
хоть поначалу в эйфории,
потом тоска и не до сна,
и наступают дни смурные.
И гложет вовсе не вина,
наверно, прав ты был в тот вечер,
но просто в сердце — глубина
рождает состраданья ветер.
Он не дает спокойно жить,
ведь знаешь, кожей ощущаешь,
… показать весь текст …

Люблю такие моменты —
тихо, как перед грозой…
Затихли аплодисменты
и можно побыть собой.
А знаешь, когда мне плохо —
в забвеньи стою на рельсах,
прорваться хочу со вздохом
в стихию тщедушным тельцем.
Смешались зима и лето,
я ветер ноздрями пью,
не слышу сквозь шум ответа,
но всё ж на своем стою.
И песня ещё не спета,
а поезд мне в грудь летит
… показать весь текст …

Я глотаю стихи… как алкаш, что измучен «Нарзаном»,
как сорвавшийся волк, что безвременно был «на посту».
Скушал много «травы», что нет смысла прикладывать к ранам,
всё искал и ищу «вкус» шедевров, что бьёт за версту.

Я рождаю стихи… очень просто, легко, без натуги,
для меня это воздух, питающий жизнь, и вода.
Они сказочный зонт, что спасёт от жары и от вьюги,
сохраняя в тени скромный тающий след навсегда.

Я влюбляюсь в стихи… и надеюсь, что это взаимно,
как мальчишка, дрожу перед первым свиданьем, подчас.
Этот омут чудесный, где дна и границы не видно,
где хранится огонь, что от радостных слёз не погас.
… показать весь текст …

Обложили, черти, обложили…
На путях-дорожках — красный цвет!
Вроде, славно жили, не тужили,
а теперь вот: «бац!!!» — готовь билет!
Не простой билет, а необычный —
проездной в мирские все благА.
А взамен — геном разрушишь личный
за кусок чужого пирога.
И тогда уж, братцы, не поможет
тут ни Бог, ни чёрт, ни сатана.
Ведь никто же опознать не сможет
чью-то суть, что с жизнью нам дана.
Но сторон в любой медали — пара.
Коли хочешь в социуме плыть,
… показать весь текст …

У всех у нас свой театр, и каждый в нём актером
устроился без проб, работает, творит.
Мелькают лица, дни, сменяются вахтёры,
но в глубине души огонь мечты горит.
Поставить СВОЙ спектакль и рассказать о главном,
что сердце бередит и не даёт уснуть.
И людям показать, вот это было б славно!
Чтобы оставить след и очертить свой путь.
Да так, чтоб без премьер, и чтобы сквозь столетья,
чтоб зритель замирал, смеялся и рыдал.
Чтоб где-то там — вверху улыбкой Бог отметил,
и продолжалась жизнь… и не кончался бал…

Как-то раз на белом свете
появился светлячок…
и с тех пор в потемках дети
ищут яркий огонек.
Свой фонарик он включает
большей частью в темноте,
а детишек различает
по глазам и доброте.
Кто хороший да пригожий,
у того глаза горят —
вот Танюшку и Сережу
разглядел среди ребят.
И навстречу им подался,
лапками засеменив,
… показать весь текст …

Нет у поэта ни жизни, ни смерти…
Лишь отраженье мирской круговерти.
Ангелы плачут, и бесятся черти.
Боженька даром божественным вертит.

Что-то упало, а что-то пропало.
Только поэту всегда было мало.
Птиц выпуская, о главном мечтал он,
чтоб наша жизнь замечательней стала.

И не сломить до скончания века
волю Поэта и дух Человека.
Будь он хоть трижды изгой и калека,
в слове — душа… будто в космосе веха…