Перепробовав всё: от рая с любимым, но в шалаше
до горящего ада с нелюбимым, но на порШЕ.
Не найдя покоя в усталой своей душе…
Ощущаешь такое, что просто не дай боЖЕ!
Намотавшись из крайности в крайность, поймав волну.
Из себя много лет выдавливая жену,
В один миг завязать с халатом и бигуди,
чтоб зачислить себя в ряды холостых ****ин.
Содержанок, любовниц… без разницы… один х@й
Кто там пишет сценарии наверху?
Продюсируя, режиссирует жизнь мою?
Что ни роль — то по тонкому острию,
То по лезвию бритвы, ножа, меча…
Что ни ноша — то, сука, не по плечам.
Что ни праздник — то улица не моя.
Что ни лето — то с привкусом ноября.
Никакого баланса, стабильности и покоя.
А в опасности есть нечто матерно-роковое…
Но меня это мало тревожит и не волнует,
Пока Тот, кто сценарии пишет меня страхует.
