Геометрия улиц — в линейках дождя,
Площадей блюдца — в эллипсах лужиц…
Листья жёлто-багряные, ввысь уходя,
В танце с ветром над городом кружат.
В тёмно-синем плаще, под огромным зонтом,
Вечер тихо идёт по проспекту.
Постоял под продрогшим насквозь фонарём:
— Да, однако, Октябрь — не лето!..
Небо в тучах: ни звёзд, ни луны не видать…
Сыро, ветрено и неуютно…
Осень, видно, поссорилась с ветром опять…
Будет плакать всю ночь беспробудно.
Хочет барыня — значит, так будет… и пусть
Дождь линует дома, мостовую,
Фонари и кусты, и играет свой блюз…
Я его ни к кому не ревную.
Если дождь заслужил нынче этот аншлаг,
Пусть играет для нас свои блюзы:
Это лучше, чем думать, что так, что не так…
Ведь у каждого тут — свои музы.
Дождь, октябрь и вечер. Вокруг — тишина…
Шелест капель по стёклам и листьям…
Пусть волшебные ноты из блюза дождя,
Смоют грусть и ненужные мысли.