Я в облаках как будто бы витаю —
Природа, люди, чувственный мирок…
Из этого всего клубок мотаю,
Чтобы потом плести узоры строк.

Мои слова, положенные в строки,
Мои стихи, сплетённые в узор…
Кто им судья решительный и строгий?
Кто ты — палач, стреляющий в упор?

Как тяжела судьба поэта,
Как тяжело идёт строка.
Но, нужно, нужно делать это,
К перу коль тянется рука.

Поэт, творец—работник слова,
И извергаю я стихи.
А ты ко мне приходишь снова,
Прочесть хотя бы две строки.

Хотя б одну и то—прекрасно,
Тебя я встречу, улыбнусь.
И на душе вдруг станет ясно,
Не зря за дело я берусь.

В какое время мы живём!
Когда ещё такое было,
Чтоб человечество забыло
Совсем о разуме своём?

***

Мы верим в то, во что готовы
Поверить — таковы умы.
Шаблонов не сломав оковы,
Не сможем вынырнуть из тьмы.
Ведь думая, что мыслим сами,
На самом деле вторим лишь
Когда-то слышанному нами.
… показать весь текст …