Долой обман. Ведь всё, что стоит слов, 
не символ, а свобода ощущений,
летящих во все стороны, как щебень
из-под колёс больших грузовиков.
На окнах шторки робко теребя, 
вливаются в маршрутку свет и воздух.
И лишнего лишённый странный остов, 
вдыхая даль, найду внутри себя. 
Он будто камень в русле горных вод, 
ведь всё течёт, как краска по рифлёной
бумаге. Влажно-серый и зелёный — 
так лаконично. Больше ничего
не требуется. 
Дождь достиг реки — 
остались сосны. Сосны, сосны, сосны. 
Им в подражанье внутренний мой остов
как будто зелен свежестью тайги.