Умеет разговаривать природа,
в ней непрерывна звуков череда.
По голосу любое время года
умею узнавать я без труда.
Звенящий и журчащий — голос вёсен,
у зим — охрипших вьюг унылый вой.
И голосом печальным тронет осень,
завидев птичий клин над головой.
Но даже искушённого эстета
взволнует, очарует и пленит
певучий и крылатый голос лета,
летящий в ослепительный зенит.
И звуки эти каждому знакомы,
мы в звуки эти с детства влюблены:
в шум тёплого дождя, в раскаты грома,
и в шёпот трав, и в тихий плеск волны.
Щебечет лето, квакает, стрекочет,
щекочет слабым писком комара.
Врываясь в сон короткой летней ночи,
шансонит под гитару у костра.
И будучи тем голосом обласкан,
за годом год, чем дальше, тем верней,
мне кажется, что голос летней сказки
похож на голос юности моей.