Тревожным стуком душу бередя,
на стёкла вязь узорную наносит
навязчивыми каплями дождя,
в апреле заблудившаяся осень.
Просунув в прорезь штор озябший нос,
похожий на щенка рассвет весенний
к твоим ладоням голову поднёс,
уткнувшись мордой в тёплые колени…
Пришельца гладя, размышляешь ты:
«Дождя проказы точно отольются
в простуду гостя… чтобы не простыл —
я нежностью ему наполню блюдце».
Щенок окрепший, завиляв хвостом,
в мгновенье ока тучи стёр с пейзажа…
Рифмуя чувства, пишешь ты о том,
что у весны отныне имя: «Наша!»
