Ты присядь, старина, помолчим…
О дождях, что омыли нам души,
И о том, что считали родным
Мы еще на шестой части суши…
И друзей и врагов помянём,
Прошлой жизни чудесные дали!
И так много нам было её,
Что и вовсе о ней забывали…
И споем, как не стало страны,
Без войны, без вины, так, по чуши…
Что кому-то мы все же нужны,
Но уже — на восьмой части суши…
О плече нашей дружбы мужской,
О любви и простой и неброской.
И, конечно, о девушке той,
В белом свитере с черной полоской…
Вечер кротко нас вел на расстрел,
Руки робко искали друг друга…
Взглядом я прикасаться не смел
Той полоски бедово-упругой…
Все ушло проторенной тропой:
Институт, Мендельсон, я с авоськой.
Только снится девчонка порой
В белом свитере с черной полоской…
Целый век, словно в школе урок
Промелькнул… — это он в сердце тает.
В небе ангел зажег огонек,
Значит, кто-то и нас вспоминает…
Это значит вернемся домой!
Снова луны, пути, перекрестки.
Но не будет лишь крылышек… той,
В белом свитере…
с черной
полоской…