Взгляд, как пуля летит, умножая секунду на метр.
Словно путь ему в белых листах рисовал архитектор.
Я ловлю тебя в центр креста без поправок на ветер.
Я ищу тебя долго и больно, и в этом — весь минус.
Потому как мой путь по прямой превращается в синус.
А последствием полной свободы является вирус
дефицита иммунных реакций и общих знакомых.
Когда не о чем больше смеяться и видеться снова.
Когда перечень мыслей срастается в прочное слово.
И ложится твердеющим почерком чёрным на белом.
И становится зрелым и мощным, и полным, и целым.
Воскрешая тебя этой ночью в обзоре прицела.
И опять мне рука архитектора чертит наброски.
Как понять это, знают, наверное, черти и Бродский.
Без тебя Петербургское небо становится плоским.