«Не спрашивай ты, дочка, о войне,
Она — беда и боль, там нет геройства,
Труд, тяжкий труд… а основное свойство —
Смерть за плечом — поверь ты в этом мне.
И ты не подвиг думаешь свершить,
Когда над головой летят снаряды,
Ты просто знаешь — удержаться надо
И гнать врагов, раз хочешь дальше жить.
А отбивая города свои,
Ты видишь, как враги распорядились…
Не люди мы для них, они явились,
Чтоб не было тебя, меня… любви —
Несли погибель вражьи нам войска…
Как эту тьму природа породила?
От полчищ их как будто исходила,
Безжалостная мёртвая тоска…» —
Так говорил мне о войне отец,
И добрые глаза его темнели,
И плечи напрягаясь, тяжелели,
Как будто снова — фронт, и он — боец,
И, словно пряча, прижимал к себе,
Прикрыть стараясь, почемучку-дочку,
На всех боях ещё раз ставя точку,
Не позволяя грохотать в судьбе…
Я в День Победы к Вечному огню
Несу всё то, что в памяти храню,
А имена читая на стене,
Без слов… всё понимаю о войне…