Я пишу стихи. Но не из слов — из дней.
Мой любимый размер — прибой. Мной забыт хорей.
Все слова растеряла я к этому январю.
Ничего — из яблок стихи варю,
И с корицей, и с мёдом. Для сладости к чаю.
Для тепла на обед.
Ты прости, но не словом совсем, а молчаньем
Я пишу о тебе.
Не рукой, а душой (ей не больше чем пять),
Не строкой, а судьбой,
И на этой судьбе всё себя срифмовать
Я пытаюсь с тобой.
Все мы пишем стихи, не словами — делами,
Кто слезами, кто снами —
Ни души без строки!
Для того, для того, кто читает в тумане.
Ах, какие Он нами тоже пишет стихи…