Иногда подумаешь о человеке… и пишешь ему сообщение, как продолжение разговора… Будто он и не прерывался… все же мысленно мы продолжаем беседу…
«а круче всего пишется про осень мне кажется… потому, что чувства смешанные… мотив в ярко горящих красках… в серости дождей… радость в кружке чая, и печалька в преддверии зимы»… главное ухватить свое настроение…

Ищу своё… но видимо не там.
Чужое брать нелепая затея.
Я кажется по совести отдам,
Что не моё… душой забвенно грея.
Сдаётся мне мечтаю вопреки.
Иллюзия — забава не из легких.
А изнутри нервозные смешки.
От мыслей, самых нежных и высоких.

Как нежность бирюзового восхода.
А крыльев взмах, разливы органзы.
Красива, и отчаянно свободна,
Божественна как капелька росы.

Присев на ветку, прибавляя чуда,
Окутана в перину из тумана.
Откуда ты, песчинка изумруда?
Чиста душой, не знавшая обмана?

А может, снишься, вовсе не реальна?
Ты бабочка — фантазия, из сна.
О, утонченность, как ты гениальна.
Не от того ли, что пришла весна?

И пусть сгорят случайные слова,
Забудется — поранившее душу.
Ничто уже не сможет взволновать,
Когда огонь безумия потушен.

Мы так спешим дать определение отношениям, не понимая, что на это требуются годы.

Если бы в жизни все было правильно… наверное мы бы не понимали всю относительность этого мира…