В этом мире, пресыщенном новостями из твиттера,
есть какие-то странники из эпохи романтики.
Седовласые, гордые, в дома вязанном свитере,
вне движения времени и шагов информатики.
Это люди, которые в сорок первом зачатые.
Их кружила нелегкая на качелях у времени.
И они не встревоженны инстаграмными чатами.
Посадили по дереву, уходили по темени.
И у них небогатые, но уютные комнаты.
И хранится на донышке «Серебристого ландыша».
Это люди, которые оцифровкой не тронуты.
Из эпохи доверия и бумажного вкладыша.
С лакированной мебелью и трехмастною кошкою,
наслаждались осенними закружившими листьями.
Осторожные странники недалекого прошлого,
где любили и бредили настоящими письмами…
Говорили и думали, и рожали, и плакали.
Было всякое разное. Как и водится в повести.
И остались песчинкою в непонятной истории.
И надеялись, сложится, у детей всё по совести.
В этом мире, пресыщенном всевозможными благами,
эти люди под пулями и под голодом выжили.
И познали, наверное, неизвестную магию
вне движения времени, будто время — недвижимо.
Уходящие полночью по долине нескошенной.
Поседевшие волосы поправляя с небрежностью.
Непонятные странники недалекого прошлого.
Окрыленные памятью. Собиратели нежности.
Моему дедушке 03.09.1936 — 31.08.2019.
Я люблю тебя.