Утро болит ожогом,
Тени ветвей дрожат.
Кто-то покрасил жёлтым
Окна на этажах.
Город на дымном блюде
Светится сквозь туман.
Входят слепые люди
В солнечный океан.
И, рассекая мерно
Сонную гладь минут,
Верят они, наверно,
В то, что не зря живут,
В то, что — по краю боли —
Есть и приют и цель.
Рады они невольно
Собственной красоте.
Я же прошла — до бездны
Весь этот дивный путь,
И не боюсь исчезнуть.
Впрочем, не в этом — суть…
Мы — это только пазлы
Чьих-то чужих дорог.
И ни один не назван
Так, как задумал Бог.