Я рисую картины стихами,
Как художник рисует портрет.
Вместо красок и кистей с холстами
Я использую белый фрагмент.
Белый лист — лишь кусочек бумажки,
Для кого-то ненужный, пустой.
Кто-то, взглянув на него, пройдёт дальше,
Не заметив, что лист непростой.
И пускай он немного небрежен
Или даже помят кое-где,
Белый цвет — это отблеск надежды,
Что хранится в его чистоте.
Я возьму этот листик в ладони,
Подниму, если вдруг он упал,
Пусть он прежде был кем-то не понят,
Для меня же он ценностью стал!
Я возьму этот отблеск надежды
И наполню его красотой,
Разукрашу его цветом рифмы
И поэзией вечно живой!
Так и в жизни порою бывает:
Для кого-то мы — просто холсты…
Кто-то кисти о нас вытирает
И, испачкав, нас рвёт на куски.
Кто-то просто пройдёт, не заметив,
Или скажет, что вовсе не мой, —
Пусть другого хозяина ищет!
Он не нужен мне больше такой!
Ну, а кто-то, увидев, поднимет,
Отряхнет, и возьмёт нас с собой,
И наполнит наш лист белоснежный
Безусловной любовью живой!
