Не знают люди точно сами
Кто мы, и откуда пришли на этот свет.
И то, что будет после нашей жизни с нами,
Спрашивали философы много сотен лет.
Душа не хочет согласиться
Что смысла в жизни нет, что жизнь одна.
Поэтому она неосознанно стремится
Найти ответ на свой вопрос всегда.
Я верю — время настанет,
И мы узнаем истинный ответ.
Ну, а пока придумывать каждый станет,
Ради чего он появился на этот свет.
Но лишь в ночи слетает черный стих
На белый лист, как стая воронья
На белый снег без признаков жилья...
Что им страна, что им какой-то век?
Что им какой-то жалкий имярек?
В ночи бесшумно сложены крыла.
На лист садятся черные слова.
Твоя вина, удача иль беда?
Им не взлететь отсюда никогда.
Они мертвы отныне до тех пор,
Пока чужой их не согреет взор,
К.Ривель