Асфальта серые морщины
И плиточный лоскутный шик.
Навечно юный, благочинный
Ильич, ведущий нас в тупик.
«Не создавай себе кумира» —
Февраль напутствует снежком.
Собакой беспородной Лира
Дрожит, свернувшись в серый ком.
Несутся бренные маршрутки:
«Лишь пять минут — и ты в раю!»,
Судки* глубоки, словно сутки,
Их узнаю — не узнаю…
Скатиться б вниз, где пахнет прелью,
Разрухой, жухлостью, весной
И разночтеньем, разнопреньем
На этот мир и мир иной.
Да, вниз — легко. Наверх бы выползть,
На Ленинский проект-проспект,
На плиточно-асфальтный выпас
Людей, машин, надежд и бед.
Куда ведешь ты неизменно,
Дорога — красная стрела?
Вслед раззолочено-надменно
Сияют храмов купола.