В Париже нас обокрали…
У любимого моего в метро (к слову, ужасное место, в отличие от московского!) вытащили его знаковый бумажник крокодиловой кожи со всеми деньгами и карточками…
Чуть позже мы «отмечали» это событие в потрясающем самобытном ресторанчике на Монмартре, полном старых афиш из Мулён Ружа и прочих бесценных атрибутов богемной парижской жизни…
Пили Шабли, ели улиток…
Играл пианист… хорошо играл…
Музыка ложилась на душу…
Несколько минут спустя этот же пианист появился в зале с корзиночкой в руках, из которой робко торчала надпись о вознаграждении за игру…
Надпись дружно игнорировали все, включая меня…
Кроме моего мужчины, который решительно достал из кармана джинсов свою последнюю наличность в десять евро и положил её в коробочку крошечному французу…
Я посмотрела в самые любимые глаза на свете…
В них не было гордости за себя, самодовольства, вальяжности дарителя…
Только смущённый мальчишечий взгляд…
— Он классно играл, Лилечка… он музыкант… а это беззащитная профессия…
Никому не говори, ладно…
Я не обещала согласием, потому что знала — нарушу…
Нет, не потому что хочется похвастать великодушием своего мужчины…
Из чисто психологического момента, который заключается в радости каждой женщины ГОРДИТЬСЯ своим мужчиной…
И гордиться не тогда, когда он раскачивает свою брутальность, думая, что это ключ к её сердцу, а своей способностью быть человеком там, где даже она облажалась, или пожадничала…
Нам это очень важно, дорогие мужчины…
Очень…
Потому что из таких моментов складываются самые прекрасные истории нашей жизни, которые не заканчиваются никогда…
Гордитесь друг другом… и — будьте счастливы…