Погадай-ка мне, цыганка,
Чернобровка Цора:
Я дождусь ли дней счастливых,
И дождусь ли скоро?

И цыганка по ладони
Мне прочла ответ:
«Будешь, милый, будешь, милый,
Бедовать семь лет».

— А? Семь лет? Ну что ж, стерпел бы…
А потом? Весь век?
«А потом… Потом привыкнешь,
Милый человек».

Сонеты — как рабы. В них мысль зажата
Тисками строк и трепетом объята:
Так новобранца меряют — солдата,
Так новобранцу форма тесновата.

Сонеты — господа. В угоду моде,
Мысль предадут, чтоб следовать погоде.
Они цветов великолепных вроде,
Которые бесплодны по природе.

Рабы и господа! Всегда встречают
Друг друга крайности. Несмелы речи —
Ведь сил своих рабы еще не знают.
… показать весь текст …

Взгляни на ключ, что из камней гробниц!
Бежит по степи чистою слезой,
В нем солнце блещет днем и бирюзой
Сияет ночью месяц яснолицый.

Из недр земли бежит-поет водица,
Струится бесконечною стезей,
Детей весны живит своей красой
И щедростью, не знающей границы.

Родник с его волшебною струей —
Народная душа, что и в печали
Пробьется к людям песнею живой.
… показать весь текст …

С годами мы становимся мудрее.
И смотрим с высоты минувших лет
На прошлое. И на душе теплеет,
Как будто от него исходит свет.
И кажется, что чувства не остыли…
И души рвутся от случайных фраз…
Как не хватает тех, кого любили,
Но ещё больше — всех, любивших нас…

Не грусти. Что поделаешь — годы берут свое.
Забирают с собой легкость жизни и свежесть лица.
И трусливая мысль, что придется пройти до конца,
В ожидании старости в уши поет и поет…

Не грусти. Не сдавайся вторженью нежданных слез.
У тебя впереди еще столько нечитанных строк!
А Господь больше милостив с нами, чем строг.
Жизнь в любое мгновение — все-таки дар, а не воз!

Уходят годы, и друзья уходят
Не успевая с нами попрощаться.
Но редко так случается в природе,
Чтоб привелось в последний путь собраться.
Чтоб не забыть слова, что не успел ты,
Сказать родным, пока не стало поздно…
Уйдём и мы… и только гроздью спелой
Мерцать над миром в небе будут звёзды…