А книги уходят как люди,
Они умирают чуть-слышно,
Не веруют больше, не судят,
Плывут по теченью -так вышло…
А книги сгорают, пылая,
И пеплом — свидетелем судеб,
Весь мир покрывают, желая,
Напомнить о временном людям…
А книги стоят, не дождавшись,
Ни мысли, ни взгляда, ни жеста,
Они иногда не готовы,
Прервать это странное действо…
В их книжных отживших идеях,
Надежды гнезлятся на чудо,
На полках от сна «молодеют»,
И верят, что всё ещё будет!
Им — книгам, не ведомо толком,
Как мир безвозвратно стареет,
Горят, чтобы, лишь на мгновенье,
Понять, что кого-то согреют.
И нет сожалений, печали,
И нет устремлений высоких,
Страницы как люди, в начале,
Желтеют порю до срока…