По утрам ты играешь в Сапфо — из одежды на теле твоем остается поэзия,
что являет собой апогей обнажения с переменным движением тока,
только я неуместен, как клише бытовухи из мира, пропахшего плесенью.
По утрам ты играешь в Сапфо — это просто жестоко.
По утрам твои бедра — это новая лира, это лирика нового времени,
сотворение пламени прямо под кожей, и моих грубых ласк им не нужно.
По утрам ты играешь в Сапфо и величье искусства как платье примериваешь,
по утрам ты играешь в Сапфо, ты любовница муз, а не мужа.
Остается быть зрителем и, наблюдая бессмертное, молча закуривать,
приносить тебе кофе, кричать тебе в сердце, безумствовать или сгореть.
По утрам ты играешь в Сапфо, ты лежишь мирозданием в тоненьком кружеве.
По утрам ты играешь в Сапфо. Это в чем-то есть смерть.
Значит есть та эротика в центре которой ураганы — лишь жалкие мелочи,
значит есть что-то больше, чем паршивая химия, фрикция и вещество.
Остается быть зрителем, загнанным зверем, безумцем, сценой и светочем.
По утрам ты играешь в Сапфо.
Ты играешь в Сапфо.