Удел поэта осенью — того.
Кто в лёгкий сплин, а кто-то и в депрессию.
В деревне слякоть, на дорогах месиво.
Ну, чем не повод?
Более того,
есть личности, которым даже весело!

Как отвратителен багрянец, желтизна.
В пожухлых травах копошенье насекомых,
в стихах об осени — томление, истома,
и это… просинь.
Просинь где-то быть должна.
По крайней мере, просинь быть должна искома.

Сентябрь-бырь
всё рвётся вставить лишний слог.
Строка на лист прилечь — упрямится ослицею.
Поэты пачками шалеют, гляньте в лица им!
Пора унылая родит стихопоток
и всё разбавлено, как водится — водицею.

Как отвратителен багрянец, листьев ржа.
На дачах дачники с лопатами и вилами.
К земле их тянет и, радикулит насилуя,
в земле копаются.
И нет бы полежать! — 
Они кидаются писать слова красивые.

Пора унылая и журавлиный клин.
Из года в год поэты месят эту глину.

И я месил, стакан бурбона отодвинув,
и проклиная этот пресловутый сплин
и подлый август,
что коньки уже откинул.