Ко мне приходят, если плохо очень,
Когда желанье жить равно нулю,
Когда в глазах и душах бродит осень…
Я эту боль и крик души ловлю.
В чём таинство, что в горьком монологе,
Выплёскивая всё, что наболит,
Перед уходом, стоя на пороге,
У вас совсем другой — весёлый — вид?
Ведь разговоры не решат проблемы:
Давать совет — неблагодарный труд!
Нет, просто здесь, не изменяя темы,
Вас выслушают молча и… поймут,
И не осудят, и не посмеются…
Глаза в глаза — и боль в два раза меньше.
Чужие слёзы в мою душу льются,
Чтоб их сосуды не давали трещин.
Не знаю — то талант или терпенье —
Чужую боль и слёзы принимать?
А, может быть, банальное уменье
Чужому горю сопереживать?
И вот ушли… Как заново родились…
Как будто из источника испив,
Колодец-душу мне опустошив…
…Вот если бы и радостью делились!