Дело в том, что с возрастом все больше любовных историй напоминает облом с киндер-сюрпризом в детстве.

Ты всю неделю хорошо себя ведешь, стараешься, выполняешь какие-то бессмысленные действия, чтобы получить ЕГО. Любуешься, вертишь в ладошках, хвастаешься подружкам. Потом находишь угол подальше от всех, срываешь обертку, жадно сжираешь шоколад (о чем потом будут свидетельствовать прыщи на лбу) и добираешься до главного. С трепетом вскрываешь желтое пластмассовое яйцо (А вдруг машинка, которая так вжжжик назад, а потом сама вперед? Или небольшой конструктор? Или вообще штука, которая запускается и летает по квартире, сбивая люстру?)

А там… уже почему-то облезлый гоповатый бегемотик с бутылкой бухла в комплекте.
И, что самое, сука, обидное — у тебя дома ну вот точно такой же сидит!

Надо как-то внимательнее подходить к выбору яиц…