Привычка расставаться, словно щит,
От боли будущей меня хранит.
Уходят те, кто был мне так знаком,
И в сердце будто гаснет старый дом.
Не плачу больше, нет ни капли слез,
Лишь тихий вздох, средь утренних берез.
Уход их облегченье, как ни странно,
Ведь ноша тяжкая была, и явно.
Пусть будет мало, но зато своё,
Где ценят искренность мою, тепло.
Где фальшь и лесть не отравляют душу,
И пустотой слова мне сердце не разрушат.
Не гнаться больше за толпой теней,
Что исчезают в сумраке ночей.
© Артём Рамазанов 174
