Одиночество души

Не сказать, что она безумно любила одиночество. Это скорее ОДИНОЧЕСТВО любило её, а она ЕМУ позволяла это делать. Бывало укутается в тишину, закроется от мира на амбарный замок и вот ОНО — через окно заваливается во всей красе и с прекрасным ароматом. Иногда она ЕМУ улыбалась, а иногда встречала с недовольным лицом, но она всегда была ЕМУ рада. С НИМ она могла писать стихи, рисовать… думать о людях, которые были или есть в её жизни. Иногда она даже по НЕМУ скучала… скучала и ждала, когда ОНО снова ворвётся без предупреждения, взъерошит её волосы, а губам позволит улыбнуться.

Ненавижу себя от макушки до пяток.
Этот стих будет глуп, несуразен и краток.
Про людей некрасивых, неярких, ненужных.
Про людей без которых не грустно, не скучно.

Их не будут любить, разве только по-братски.
Жизнь пройдёт как весна: вся в делах, по-дурацки.
Их не вспомнит никто, ну оно и понятно…
«Да, ходил тут какой-то горбатый, невнятный…»

Посмотри мне в глаза. Ничего? Ну конечно.
Они тёмного цвета с тоскою аптечной…
Посмотри, говорю. Только в комнате пусто.
Я одна. Без меня не тоскливо, не грустно.

Закрыв на замки свою душу, в чужие уже не ломятся.

По-настоящему, одинок только тот, кто страдает от этого, а не тот, кто своим одиночеством наслаждается.

Спичечной коробкой сложился новый день в карман
моих дырявых джинсовых штанов.
Я не рождаю музыки и снов…

А лишь слова
банальные,
зажатые в тиски.

Мы больше не близки…
Мы две планеты …
…я сижу на кухне и пью чай.
А где
ты…

В маленькой хижине
у самого моря
никуда не спешим,
никого не ждем,
ни о чем не грустим,
ничего не помним…
Вот так и живем —
я и пустой
кувшин

Одиночество, когда вокруг много людей, но никто не связан с тобой, никому не интересен ты и никто не интересен тебе.