Минипроза

… Они любят друг друга в каждом прикосновении, они готовят вместе завтраки, рожают вместе детей…
… Они любят друг друга и медленно идут по улице, держась за руки, потому что их тела теперь такие хрупкие и ему нужна её поддержка…
Они любят друг друга.
… Осталось закрыть глаза тому, чей серпантин жизни закончится раньше.

Это любовь, и она самое прекрасное, что есть у людей!

Иногда Она готовит для него кофе с секретными специями.
Сегодня я добавила немного нежности, радости и счастья, — сказала Она.
— Твой кофе с лёгким привкусом нежности и застенчивости, но ты же знаешь я люблю горький кофе, — ворчит Он и дует на горячий кофе.
Её не надо просить дважды.
— Хорошо. Сейчас приготовлю горький кофе. Горький, как настоящая жизнь, — кивнула Она.
Достаёт из шкафчика несколько фарфоровых баночек, открывает их по очереди…
— Что ты делаешь? — спрашивает Он.
— Готовлю тебе горький кофе, — растерянно отвечает Она.
И продолжила…
— В баночках: горе, ненависть и безнадежность, а если хочешь, добавлю перца.
— А почему ты не купила немного любви? — неожиданно спросил Он.
— Любви? Но она самая дорогая и самая ценная, её никто не продаёт…
— Никто не продаёт? — недоверчиво спросил Он…
— Любовь добавляют из сердца, — тихо отвечает Она…

В дождливом Амстердаме, в доме моей польской подруги Марты,
/профессионального переводчика с голландского языка/, меня «не ассимилированную» француженку учили варить глинтвейн… Свой опыт передавал её муж Даник, я смаковала напиток, и наслаждалась букетом ингредиентов, а он приговаривал: «Не хватает корицы, её страстного аромата…»
Через день мне надо было написать статью о Volendam — рыбацкой деревне, расположенной в двадцати километрах от Амстердама. Писала ночью. Моя подруга помогала мне, переводила «тонну» информации. К утру, клавиатура ноутбука раздражительно реагировала на мой текст. Я поставила точку, распечатала текст и заметила на бумаге коричневую пыльцу.

— Это корица, — сказал Даник.
— Если бы не этот ингредиент вы бы не справились, — продолжал он с улыбкой, читая текст…

Когда вечером за чашкой чая смотрю в окно, я попадаю в дивный мир воспоминаний… Там есть глаза… Вижу дом, в окне цветы гортензии лиловой. И дверь с деревянною резьбой… Открыть мне дверь? Переступить порог… Там мама шьёт мне и сестрёнке платья. Отец пьёт чёрный кофе… И бабушка печёт пирог… Как сладко, тихо! И серпантин любви на Новогодней Ёлке…
У каждого из нас есть дом с воспоминаниями. В нём тепло, уютно, хорошо…

Во мне живёт несколько Женщин… Одна из них по утрам любит со мной пить кофе, а днём ест багет с вялеными томатами и сыром. С другой, вечером на кухне, мы выпьем вина. Она обо мне всё знает.
Но есть одна странность. С одной я плачу, а другая слёзы вытирает. Одна мудрая, а другая — Enfant terrible. А каждая из них — это другаЯ — Я.

Нет книги, которая объяснит, как жить именно тебе. Она может только научить правилам, показать варианты и дороги, подсказать и немного направить на путь к себе. И всё, что тебе остаётся — это просто жить, и идти, и чувствовать, и писать, и приобретать свой опыт, свои знания, свои эмоции, своих людей, свои раны, музыку, свою любовь. О тебе нет книги, и не ищи её — ты сама её пишешь.
Ты сидишь с карандашом и каждый день, что-то выводишь каллиграфически в толстых дорогих блокнотах и затем внезапно…
… показать весь текст …

Хорошо, что ты уже в дороге… Если ты ещё не выбрала путь, подойди хотя бы к машине. Если нет машины, сделай хотя бы один шаг, один, но сделай. Даже один маленький, невесомый шаг может очень многое изменить …

Шутка. Навеяно встречей трёх подруг…

Интересные мысли приходят в голову моей подруги.
Вчера во время нашей встречи она сказала: «Вы знаете, дети они разные есть — желанные, сюрпризные и чужие». Мысль показалась мне оригинальной, и я решила изложить свои соображения по этому поводу.

Много удовольствия окружающие получают от последних, т. е. от — чужих детей. Их не надо вынашивать и рожать, растут как на дрожжах, на их проблемы вы имеете полное право лишь сочувственно покивать головой. Чужие дет…
… показать весь текст …

Она сажала весенние цветы в своей Душе и в душах других людей.

Цитата из книги «Зряче перо»:

«Убийца любви — ожидание. Она ожидает: когда он придет, как посмотрит, что скажет. Он ожидает: что увидит, когда придет, что услышит, что почувствует.»