Я люблю машину. Люблю скорость — не безумную, рвущую на части, а ту, что даёт ощущение полёта. Когда дорога стелется лентой впереди, а ветер, просачиваясь сквозь приоткрытое окно ласково касается виска, будто шепчет мне: «Все будет хорошо».
Люблю ездит…