Я же знал что когда-нибудь ты устанешь любить меня.
Что когда-нибудь ты заметишь что я был мертв.
Что простреленного виска, утаить, как в горсти огня
Невозможно. Я этим огнём в порошок истёрт.

Мы с тобой заигрались в войну и попали в ад.
Я и рад бы капитулировать, но убит.
Чем больнее слова твои, тем беспомощнее твой взгляд.
Я молчу снаружи, кричу глубоко внутри…

Защищающийся стремится за камень стен,
Но чугун твоих слов тяжелее бетонных плит.
Ты крушишь мою жизнь даже азартней чем
Я …
… показать весь текст …

Рыжий ангел, с глазами и крыльями цвета небес в грозу,
Хорошо что теперь между нами тысячи грёбаных километров,
Ты летаешь, ласкаешься с ветром, смеёшься, я-кровью истёк внизу,
И скорее всего, я, как всякая нечисть, сгорю под лучом рассвета…

Помнишь, ты прошептала «изыди» губами оттенка Шато Д’Эсклан?
И прижалась так сильно и крепко, казалось, куда уж ближе…
А потом… от тебя я, по самую гарду, в лопатку словил кинжал!
Понимаешь теперь, почему я вас, ангелов, ненавижу?

Я создаю бумажные цветы —
Бездушно-одноцветные лекала
Определённой кем-то красоты.
От их однообразия устала.

К их лепесткам — шуршащим и сухим —
Я прикасаюсь с мужеством отваги,
Сминаю грубо, как свои стихи,
Которым жить не стоит на бумаге.

Живых цветов касаюсь, трепеща.
И эти распустились, будто в мае,
Бумажные листочки топорща,
С живыми конкурировать мечтают.
… показать весь текст …