Вежливость — броня, за которой слабый прячет своё бессилие, а сильный- равнодушие…

«Я всегда говорю то, что думаю!».Как будто быть неотёсанным-это доблесть, а плевать в душу собеседнику с разбегу- честность. Если человек не умеет держать язык за зубами ровно настолько, чтобы не поранить чужую хрупкость,- это не правдоруб. Это калека этикета. Такт — это не лицемерие. Это умение произнести горькое так, чтобы оно не отравило, а исцелило. Истинное мужество- не выпалить всё в лицо. Истинное мужество — иногда прикусить язык и улыбнуться. А гордое «я режу правду-матку"- это всегда чуточку поза. И чуточку трусость.

Изящно написанная чушь остаётся чушью, только в позолоченной рамке.

Шагала площадь многолюдно,
Кипел людской водоворот.
А кто-то тихо и разумно
Своей дорогою идёт.

Почему сейчас все так требуют идеальности? Идеальное резюме, идеальное тело, идеальный ужин. Словно если где-то есть своя неидеальная изюминка — ты не справился. Я всегда вспоминаю про еду. Да, есть шеф-повара в мишленовских ресторанах. Там каждая морковка калибрована, каждый соус- теорема. Это талант, это спорт. Но, честно? Домашняя еда всегда вкуснее. Почему? Да потому что потому! Там картошка чуть пригорела, потому что ты заговорился. Там суп пересолен, но мама сказала:"Ниче. Водичкой запивай». Там в тесто упала смешинка…
В ресторане- исполнение. А дома — душа. Душевная душа! И вот люди гонятся за идеальным, как за мишленовской звездой, а внутри- пусто. Потому что душа не выдерживает стерильности. Она живёт там, где можно ошибиться. Где криво, зато тепло. Время сейчас тревожное, и многим кажется, что идеальность- это броня. Но на самом деле спасает не она. А вот эта вот неловкая, жирная, пахнущая детством домашняя котлета. Пусть не идеальная. Зато самая вкусная.

Ехидство с богопочитанием не вяжется.

Вы не можете управлять поступками других людей. Зато всегда отвечаете за собственную реакцию. Именно в этом и заключается внутренняя сила.

Не так важно, шо было до нашей эры, важно, шо останется после нашей…

Нет ничего страшней толпы…
С такой же лёгкостью азартной
Она пошлёт тебя на плаху,
Как расточала похвалы…

\\ Наталья Антонова \\

***

Плывет вокруг звериный вой.
Когда смыкается облава.
Погибнуть можно здесь бесславно
И быть растерзанным толпой.
… показать весь текст …

Хотим достичь всех целей разом —
Не растерять бы только пыл…
А то порой энтузиазм
Идет с печальным словом «был».

Да, истина не пенится у рта,
Не бьёт в ладоши на трибуне,
Не вьётся флагом с именем Христа, —
Не поминаемая всуе.

Ведь истина, как правило, проста
И ударений истина не ставит.
Лежит картошкой на углях костра
И с кожурой, надрезанной крестами.

Или в ведёрке нежится латунном,
Заполненном сегодняшним дождём
И нежно-тканным светом лунным.
… показать весь текст …

Она никогда не видела неба. Но знала, что оно есть, потому что каждый день в четыре часа дня солнце грело ей левое плечо, а потом уходило за высотки, и становилось холодно. Хан Со Юн сидела у выхода из станции «Хонгик». Рядом -пластиковое ведро с хризантемами. Мать привозила их из Чхунчхона. Говорила: «Белые самые стойкие. Как ты, дорогая».
Она продавала цветы на ощупь. Сжимала стебель, проводила по лепесткам и говорила покупателю, какой он выбрал. Люди удивлялись. Некоторые думали, что она прит…
… показать весь текст …

Если бы лето можно было упаковать в банку, я бы наполнила её до краёв
Тёплыми солнечными лучами — чтобы согревали в любой мороз.
Ароматами скошенной травы и полевых цветов — чтобы даже в бетонном городе чувствовать дыхание природы.
Переливами птичьих трелей и тихим шелестом листвы — чтобы слушать их вместо городского шума.
Красками заката — чтобы разбавлять ими серые будни.
И щепоткой пляжного песка — чтобы ноги помнили тепло лета.

Это была бы банка чистого счастья.
Стеклянная, с жестяной крышкой и наклейкой «Открывать в хмурый день».
И стоило бы только снять крышку и вдохнуть — как мир снова становился бы тёплым, а на лице появлялась улыбка.

Хорошего вам лета — тёплого, вкусного и наполненного счастьем до самых краёв.

Люди верят в справедливость ровно до тех пор, пока она работает на них. Как только колесо фортуны поворачивается спиной- справедливость вдруг становится тиранией…

Солнечный день.
Тень от цветов на открытке.
Год стал мудрее.

Когда мы научимся видеть себя в глазах друг друга, только тогда мир перестанет быть перемирием и станет тем, чем он был задуман, — воплощением Любви.

ЖМ вывел новый вид: мужчина-антилопа. Увидит женщину — сразу в позу. Топнет, фыркнет, напишет три километра абсолютно несвязной «штуки» и доволен собой. Блокировка, как красная тряпка: без зрителя ведь скучно.

Твоя любовь — как редкое творенье,
Как кисть художника в рассветной тишине.
В ней свет, тепло, мечта и вдохновенье,
Как звёздный отблеск на морской волне.
Она — как музыка, что сердце пробуждает,
Как нежный стих, рождённый в час ночной.
С годами красоту свою не потеряет,
Останется навек в душе со мной.
Твоя любовь — бесценное искусство,
Где каждый миг наполнен волшебством.
И среди всех сокровищ мира чувства
Она сияет самым ярким полотном.

Улыбнулся по-хорошему тебе незнакомый человек, а потом идёшь и улыбаешься…

Жил в деревне старый садовник. Все звали его Дед Гром — да не просто так: хмурился он всегда, а ворчал так громко, что даже майская гроза по сравнению с ним казалась тихим шелестом. Дети обходили его забор стороной, а соседи про его яблони шептали:"Там яблоки наверняка отдают горечью- от злости его!»
А по ту сторону забора жила Варя — девчонка лет семи, любопытная до невозможности. Куда ни глянь- везде её косички мелькают, а следом — куча вопросов:"А это что?»,"А зачем?», «А почему?».
Однажды Ва…
… показать весь текст …