Вежливость — броня, за которой слабый прячет своё бессилие, а сильный- равнодушие…

«Вставить свои пять копеек» — звучит не так обидно, нежели «всюду совать свой пятак»

«Терпимость достигнет такого уровня, что умным людям запретят думать, чтобы не оскорбить глупых. Правда будет считаться опасной, а ложь — вежливой. Искренность будут осуждать, потому что она может кого-то задеть. И в тот день, когда говорящий правду начнёт оправдываться, а лжец — получать аплодисменты, общество начнёт терять свой нравственный компас».

Люди верят в справедливость ровно до тех пор, пока она работает на них. Как только колесо фортуны поворачивается спиной- справедливость вдруг становится тиранией…

Почему сейчас все так требуют идеальности? Идеальное резюме, идеальное тело, идеальный ужин. Словно если где-то есть своя неидеальная изюминка — ты не справился. Я всегда вспоминаю про еду. Да, есть шеф-повара в мишленовских ресторанах. Там каждая морковка калибрована, каждый соус- теорема. Это талант, это спорт. Но, честно? Домашняя еда всегда вкуснее. Почему? Да потому что потому! Там картошка чуть пригорела, потому что ты заговорился. Там суп пересолен, но мама сказала:"Ниче. Водичкой запивай». Там в тесто упала смешинка…
В ресторане- исполнение. А дома — душа. Душевная душа! И вот люди гонятся за идеальным, как за мишленовской звездой, а внутри- пусто. Потому что душа не выдерживает стерильности. Она живёт там, где можно ошибиться. Где криво, зато тепло. Время сейчас тревожное, и многим кажется, что идеальность- это броня. Но на самом деле спасает не она. А вот эта вот неловкая, жирная, пахнущая детством домашняя котлета. Пусть не идеальная. Зато самая вкусная.

Не проси милости у ветра; проси силы у корней.

Я Вас люблю, хоть Вы боитесь
Попасть в зависимость к любви
И по-мальчишески таите
Порывы жаркие свои.
Я Вас люблю, зря не тревожу,
И нежность прячу глубоко,
Мы заигрались, и, похоже,
До счастья очень далеко.
Я Вас люблю и, принимая
Исход любой, мечту храню —
Наступит жизнь совсем иная.
Снимите же с души броню!

Добавишь пару прилагательных, и заиграет затёртая до дыр известная «мысля».

Всё сказано до нас, и после тоже, и потому штампуем дребедень, на лепет несмышлёныша похожую, мозгами пораскинуть некогда и лень.

Чай, не графья, у коих времени навалом, «Войну и мир» нам не под силу написать, мы сеем истины в формате малом, ещё бы согласился люд их таковыми почитать.

…И внезапно вспомнив, что я не воин, не скала, не твердь, не сильнее всех,
/допустивший немощь надежд спокоен/ я признала благо любых помех.
Можно долго биться, сшибая стены, не считая раны, нестись вперёд, результат заведомо неизменный, что не впрок, Всевышний взять не даёт.
Опускаю флаги, сдаюсь на милость, Тот, кто свыше знает, куда вести, только б дальше тоже взахлёб любилось, так полегче ношу свою нести.

Когда человеку нечего сказать, он никак не может заткнуться…

Жил в деревне старый садовник. Все звали его Дед Гром — да не просто так: хмурился он всегда, а ворчал так громко, что даже майская гроза по сравнению с ним казалась тихим шелестом. Дети обходили его забор стороной, а соседи про его яблони шептали:"Там яблоки наверняка отдают горечью- от злости его!»
А по ту сторону забора жила Варя — девчонка лет семи, любопытная до невозможности. Куда ни глянь- везде её косички мелькают, а следом — куча вопросов:"А это что?»,"А зачем?», «А почему?».
Однажды Ва…
… показать весь текст …

Думать можно обо всём, а говорить — чревато.

Когда все против всех, каждый думает, что он — не каждый!

Не бойся, я рядом, хоть ты и не видишь,
Я крылья раскрыл над твоей головой.
Коль плачешь — сама никого не обидишь,
Прилягу к ногам — отдыхай, я с тобой.

Твой путь не измерен, но я не устану
Откидывать камни на этом пути,
Я знаю, меж нами нет места обману.
На каждую пропасть найдутся мосты.

А злые слова — только мусор с обочин,
Они не летит, если ветер не злой.
Сжимай мою руку (она между прочим
Всегда за плечом… я стою за тобой).
… показать весь текст …

Улыбнулся по-хорошему тебе незнакомый человек, а потом идёшь и улыбаешься…

Чужие советы — это карта, на которой нарисована чужая дорога.

Есть такая примета: «Помыть окна — к дождю.» И ведь работает, зараза. В чём убеждаюсь который год…
Рано утром, пока солнышко дремало, помыла окна. Лежу после праведных трудов и вижу:
—Небо затянуто мрачными тучами, слышен гром, сверкает молния, блин…
Дождь.))
На окнах появились слезинки.

Женщина не опаздывает — это вселенская справедливость заставляет мужчину ждать.

Как часто комментарии компрометируют публикацию.

Детская обида ранит душу, взрослая — обременяет ум.
Ребёнок не умеет отпускать боль и она остаётся рубцом на всю жизнь.
Этот ком взрослых обид растёт до момента, пока повзрослевшее сердце
не найдёт в себе силы просто обнять ту детскую боль.