Люди верят в справедливость ровно до тех пор, пока она работает на них. Как только колесо фортуны поворачивается спиной- справедливость вдруг становится тиранией…

Шагала площадь многолюдно,
Кипел людской водоворот.
А кто-то тихо и разумно
Своей дорогою идёт.

Почему сейчас все так требуют идеальности? Идеальное резюме, идеальное тело, идеальный ужин. Словно если где-то есть своя неидеальная изюминка — ты не справился. Я всегда вспоминаю про еду. Да, есть шеф-повара в мишленовских ресторанах. Там каждая морковка калибрована, каждый соус- теорема. Это талант, это спорт. Но, честно? Домашняя еда всегда вкуснее. Почему? Да потому что потому! Там картошка чуть пригорела, потому что ты заговорился. Там суп пересолен, но мама сказала:"Ниче. Водичкой запивай». Там в тесто упала смешинка…
В ресторане- исполнение. А дома — душа. Душевная душа! И вот люди гонятся за идеальным, как за мишленовской звездой, а внутри- пусто. Потому что душа не выдерживает стерильности. Она живёт там, где можно ошибиться. Где криво, зато тепло. Время сейчас тревожное, и многим кажется, что идеальность- это броня. Но на самом деле спасает не она. А вот эта вот неловкая, жирная, пахнущая детством домашняя котлета. Пусть не идеальная. Зато самая вкусная.

Нет ничего страшней толпы…
С такой же лёгкостью азартной
Она пошлёт тебя на плаху,
Как расточала похвалы…

\\ Наталья Антонова \\

***

Плывет вокруг звериный вой.
Когда смыкается облава.
Погибнуть можно здесь бесславно
И быть растерзанным толпой.
… показать весь текст …

Хотим достичь всех целей разом —
Не растерять бы только пыл…
А то порой энтузиазм
Идет с печальным словом «был».

Вы не можете управлять поступками других людей. Зато всегда отвечаете за собственную реакцию. Именно в этом и заключается внутренняя сила.

Не проси милости у ветра; проси силы у корней.

Да, истина не пенится у рта,
Не бьёт в ладоши на трибуне,
Не вьётся флагом с именем Христа, —
Не поминаемая всуе.

Ведь истина, как правило, проста
И ударений истина не ставит.
Лежит картошкой на углях костра
И с кожурой, надрезанной крестами.

Или в ведёрке нежится латунном,
Заполненном сегодняшним дождём
И нежно-тканным светом лунным.
… показать весь текст …

Мнение толпы формируют
несведущие…
Те, кто кричит громче здравого смысла.
Не те, кто познал истину, как основу,
А те, кто бросает пустое в обойму слова.

Их голос звучит, как раскатная плаха
Сеет сомненья не ведая страха…
А мудрые молча стоят в стороне,
Не тратя себя на войну в толпе.

И вот потому за шумной волной,
Идёт большинство, потерявши покой
Где истина тонет в крикливом огне,
… показать весь текст …

Жизнь течёт, как река. И в этом потоке мы — не камни на дне, а сама вода.
Каждый день мы немного другие. Меняются берега, исчезают старые мосты, появляются новые течения. Тот, кого ты знал вчера, сегодня уже не совсем тот же человек. И ты сам-не тот.
Но самое прекрасное в том, что нас не ломают эти перемены. Мы просто учимся дышать глубже, видеть дальше и ценить то мгновение, когда пути всё ещё совпадают.
Люди уходят, приходят, остаются в сердце. А жизнь, меняя нас, рисует новый рисунок на песке…

Она никогда не видела неба. Но знала, что оно есть, потому что каждый день в четыре часа дня солнце грело ей левое плечо, а потом уходило за высотки, и становилось холодно. Хан Со Юн сидела у выхода из станции «Хонгик». Рядом -пластиковое ведро с хризантемами. Мать привозила их из Чхунчхона. Говорила: «Белые самые стойкие. Как ты, дорогая».
Она продавала цветы на ощупь. Сжимала стебель, проводила по лепесткам и говорила покупателю, какой он выбрал. Люди удивлялись. Некоторые думали, что она прит…
… показать весь текст …

Если бы лето можно было упаковать в банку, я бы наполнила её до краёв
Тёплыми солнечными лучами — чтобы согревали в любой мороз.
Ароматами скошенной травы и полевых цветов — чтобы даже в бетонном городе чувствовать дыхание природы.
Переливами птичьих трелей и тихим шелестом листвы — чтобы слушать их вместо городского шума.
Красками заката — чтобы разбавлять ими серые будни.
И щепоткой пляжного песка — чтобы ноги помнили тепло лета.

Это была бы банка чистого счастья.
Стеклянная, с жестяной крышкой и наклейкой «Открывать в хмурый день».
И стоило бы только снять крышку и вдохнуть — как мир снова становился бы тёплым, а на лице появлялась улыбка.

Хорошего вам лета — тёплого, вкусного и наполненного счастьем до самых краёв.

Жил в деревне старый садовник. Все звали его Дед Гром — да не просто так: хмурился он всегда, а ворчал так громко, что даже майская гроза по сравнению с ним казалась тихим шелестом. Дети обходили его забор стороной, а соседи про его яблони шептали:"Там яблоки наверняка отдают горечью- от злости его!»
А по ту сторону забора жила Варя — девчонка лет семи, любопытная до невозможности. Куда ни глянь- везде её косички мелькают, а следом — куча вопросов:"А это что?»,"А зачем?», «А почему?».
Однажды Ва…
… показать весь текст …

Солнечный день.
Тень от цветов на открытке.
Год стал мудрее.

Когда мы научимся видеть себя в глазах друг друга, только тогда мир перестанет быть перемирием и станет тем, чем он был задуман, — воплощением Любви.

Жизнь как напиток, в котором есть всё:
–И сладость встреч, и горечь потери, и острота ощущений.
И пьём мы его каждый день, по глоточку, чтобы ощутить вкус жизни..

…И внезапно вспомнив, что я не воин, не скала, не твердь, не сильнее всех,
/допустивший немощь надежд спокоен/ я признала благо любых помех.
Можно долго биться, сшибая стены, не считая раны, нестись вперёд, результат заведомо неизменный, что не впрок, Всевышний взять не даёт.
Опускаю флаги, сдаюсь на милость, Тот, кто свыше знает, куда вести, только б дальше тоже взахлёб любилось, так полегче ношу свою нести.

Улыбнулся по-хорошему тебе незнакомый человек, а потом идёшь и улыбаешься…

ЖМ вывел новый вид: мужчина-антилопа. Увидит женщину — сразу в позу. Топнет, фыркнет, напишет три километра абсолютно несвязной «штуки» и доволен собой. Блокировка, как красная тряпка: без зрителя ведь скучно.

Твоя любовь — как редкое творенье,
Как кисть художника в рассветной тишине.
В ней свет, тепло, мечта и вдохновенье,
Как звёздный отблеск на морской волне.
Она — как музыка, что сердце пробуждает,
Как нежный стих, рождённый в час ночной.
С годами красоту свою не потеряет,
Останется навек в душе со мной.
Твоя любовь — бесценное искусство,
Где каждый миг наполнен волшебством.
И среди всех сокровищ мира чувства
Она сияет самым ярким полотном.