Вот бы полетать по небу птицей,
Замереть над пропастью на миг…
Только мы живём без репетиций,
Без черновика — на чистовик.

Мы встречаем на своей дороге
И любовь, и дружбу. И врагов…
То, что получается в итоге-
Результат из множества шагов…

Можно где угодно оказаться,
Можно и гореть, и угасать…
Только важно помнить: ни абзаца
В рукописи не переписать…
… показать весь текст …

Рубануть бы сплеча,
Но нельзя
Ни уйти, ни порвать, ни забыть.

Все б заклеить, забинтоваать
Но… к чему если я одна?
Есть иллюзия и остатки
Чуть живые останки и мы.

И не странно, уже не странно
Жить в каких-то обломках весны.
Седина все прикроет снегом
если только успеет, конечно
… показать весь текст …

Это так неприятно — обнаружить, что известие о чьей-то смерти тебя практически не задевает. Как-то все мимо эмоций, и хочется даже сказать, что ничего страшного.
Человек умер, и … и будто бы ничего не случилось. Случилось. И не готов был человек к этому. И родные не понимают этого, и не спешат молиться за него.
А эмоций нет. Противно обнаружить это в себе.

Безусловность, бесцельность, бессмысленность
Ты уносишь во тьме бессеребряной,
Словно тать, не задевши обыденность.
Словно сон беспокойный, безвременный.

Ты уходишь безмолвно. Безрадостно
Я подумаю — Сколько ж прощаться мне?..
И ещё пару мыслей из «праздного»,
Коль признаться, так вовсе случайные.

Безысходность осталась. Измучилась.
В тишине безответной поплачу я
До поры — до рожденья предчувствия,
Что сегодня сполна всё оплачено…

Напрасный труд
Прагматику писать
Лиричные стихи.
Они пройдут
Как, в лучшем случае,
Трактаты о любви…

ТочнОСТЬ суждений речь украшает,
СочнОСТЬ метафор — изысканный мат.
ПрочнОСТЬ в устоях разврату мешает.
СклочнОСТЬ в дебатах — и ты… — депутат!

СущнОСТЬ, как роль. Но… не первого плана,
ДипломатичнОСТЬ давно не в честИ.
АлчнОСТЬ залезет в чужие карманы.
Только наличнОСТЬ может спасти!

СкучнОСТЬ бездействия — лечится водкой,
«РадОСТЬ» прогнозов — нокаутом в лоб!
КучнОСТЬ мыслишек — выглядит робко.
ЗвучнОСТЬ регалий — солиднее что б…
… показать весь текст …

ЕЩЁ неопубликованных в черновике, становится больше, чем опубликованных УЖЕ.

Как-то двугорбые кордоны
На этой скрюченной земле
В костер подкинули погоны —
Сварились чтоб стихи в котле.

Стоят бумажные цветы,
Мещанские, как всё из плюша.
Герани на окне кусты.
На тумбе семь слоновьих тушек.

Мой из бумаги черновик —
Он не горит. Он полыхает.
А пепел, он — давно привык,
И строки по ветру летают.

Мне иногда кажется, что я не живу, а пишу черновик своей жизни. Правильно, когда «кажется» надо креститься, что я и делаю. Смущает лишь то, что любой черновик можно переписать набело, за исключением жизни.

Частичка боли на кончике ножа
Горячей искрой рубина заблестит.
И только шёпот: «Прости, мне очень жаль,
Но бал окончен. Я должна идти.»

Холодный омут в расширенных зрачках
Запомнит мир стареющим вдовцом.
Короткий взмах волшебного смычка,
Мотив тоски над дремлющим дворцом.

Отпустят пальцы слияние ветров
И только память, как мрачный сувенир
Прожгёт реальность безжалостным костром.
Тебя оставив у прошлого в тени.
… показать весь текст …

Первые опыты наших отношений с людьми это всегда черновики чувств, но без них не было бы и чистовиков.

Может, Тот, кто нам диктует свыше,
тоже с затрудненьем рифмы ищет?
Ведь и у того, кто вправду Гений,
чёрен черновик от исправлений!

Одиночество в душе.
Нет со мной тебя уже,
Не слышен больше сердца стук,
И мой взгляд давно потух.

Скучаю всё же по тебе,
Об этом грусть в моей душе…

У небольшой дороги,
Что по обочине в плену муравы.
Стоя, с душой перекошенной,
Дух белёсой родной черёмухи,
Сердцу милой, вдохну с пути.

Там за чахлой калиточкой,
Среди ирисов и ноготков,
До сих пор стоишь, моя прелесть счастливая,
Словно и не было тех годков.