Черновик

Высокопарные слова — почти поэзия.
Но как стекло почти хрусталь, не впечатляют.
Души порывы пахнут тиной и предательством
А внешне косят под любовь и обстоятельства.

Виньетки, розы, завитки, голыш-амурчики
смешно и пошло украшают безобразие
Я понимаю что меня никто не спрашивал.
А было б очень хорошо, когда б услышали.

даже если для своих ненормальная
безнадежная и даже неуспешная
это можно пережить, только бы к небесам рвалась душа грешная

Жизнь-это не черновик, чтобы начинать жить заново, с чистого листа.

Черновики всегда в оппозиции к автору.

Вот бы полетать по небу птицей,
Замереть над пропастью на миг…
Только мы живём без репетиций,
Без черновика — на чистовик.

Мы встречаем на своей дороге
И любовь, и дружбу. И врагов…
То, что получается в итоге-
Результат из множества шагов…

Можно где угодно оказаться,
Можно и гореть, и угасать…
Только важно помнить: ни абзаца
В рукописи не переписать…
… показать весь текст …

Рубануть бы сплеча,
Но нельзя
Ни уйти, ни порвать, ни забыть.

Все б заклеить, забинтоваать
Но… к чему если я одна?
Есть иллюзия и остатки
Чуть живые останки и мы.

И не странно, уже не странно
Жить в каких-то обломках весны.
Седина все прикроет снегом
если только успеет, конечно
… показать весь текст …

Это так неприятно — обнаружить, что известие о чьей-то смерти тебя практически не задевает. Как-то все мимо эмоций, и хочется даже сказать, что ничего страшного.
Человек умер, и … и будто бы ничего не случилось. Случилось. И не готов был человек к этому. И родные не понимают этого, и не спешат молиться за него.
А эмоций нет. Противно обнаружить это в себе.

А вот бы Чехов пьесу написал про Терминатора,
А МХАТ поставил бы с успехом превеликим:
Рукоплесканья вице-губернатора,
Восторги критиков, ликующие крики.

Там Книппер-Чехова сыграла б Сару Коннор,
А Терминатора, конечно, Станиславский:
Бродил бы он по сцене отрешённо,
С двух рук из кольтов бы постреливал заправски.

Другая вышла бы у нас литература,
Драматургия вышла бы иная,
Иным путём пошла б российская культура,
Каким доподлинно — конечно, я не знаю.
… показать весь текст …

Безусловность, бесцельность, бессмысленность
Ты уносишь во тьме бессеребряной,
Словно тать, не задевши обыденность.
Словно сон беспокойный, безвременный.

Ты уходишь безмолвно. Безрадостно
Я подумаю — Сколько ж прощаться мне?..
И ещё пару мыслей из «праздного»,
Коль признаться, так вовсе случайные.

Безысходность осталась. Измучилась.
В тишине безответной поплачу я
До поры — до рожденья предчувствия,
Что сегодня сполна всё оплачено…

Напрасный труд
Прагматику писать
Лиричные стихи.
Они пройдут
Как, в лучшем случае,
Трактаты о любви…