Январь. Мороз. Перчаткой щёки тру.
Зима на жизнь накладывает вето,
И бельма окон, тусклых поутру,
Глядят на снег, не убранный с рассветом.
Мне вроде бы комфортно одному,
Но холода порывы слишком резки.
Я снова равнодушен ко всему,
Чем жертвует Зима по королевски.
Одет не по сезону — не беда!
Ласкаю воротник замёрзшим ухом…
Уставшая куда-то течь вода
Летит с небес холодным белым пухом.
Там воздух слишком стыл, как будто сжат,