Январь. Мороз. Перчаткой щёки тру.
Зима на жизнь накладывает вето,
И бельма окон, тусклых поутру,
Глядят на снег, не убранный с рассветом.
Мне вроде бы комфортно одному,
Но холода порывы слишком резки.
Я снова равнодушен ко всему,
Чем жертвует Зима по королевски.
Одет не по сезону — не беда!
Ласкаю воротник замёрзшим ухом…
Уставшая куда-то течь вода
Летит с небес холодным белым пухом.
Там воздух слишком стыл, как будто сжат,
И кажется на вкус немного пресным…
Снежинки не торопятся, кружат
В пространстве, где пока ещё не тесно.
В сезон снегов просроченный билет…
Мне всё тревожней истина простая,
И серебро январских эполет
В подъездной зябкой сырости растает.
Что ж, поднимаясь в лестничный прогал,
Где с верхних этажей тепло струится,
Скажу: — Я Вам, Зима, не присягал!
Милее Вас мне кустик медуницы.
