сидящих здесь, со мною за одним столом,
смывает время
звук дудука, ветра
летит на склон горы под небом, серебром
искристых звёзд расшитым
из ночного фетра
обивка гроба, складки наших душ,
тоска в груди гудит, ты плачешь…
смывая по морщинам тушь
слезами, боль течёт…
«иначе
я не могу» — доносится из уст