Поэты

Когда в душе людей нет места храму,
И у страны — пробелы в биографии,
Властям поэты пишут эпиграммы,
А власть поэтам пишет эпитафии…

Поэт, герой-любовник, разошлёт своё ОДНО и ТОЖЕ стихо-посвящение каждой женщине и все будут думать, что это только ей одной.

Быть может, где-то в третьем измереньи,
А может, далеко, в Стране чудес,
Но только существует, без сомненья,
Волшебный и весёлый этот лес.

В нём даже ночью страшно не бывает,
Там без конца и края жизнь кипит,
А в домиках дверей не закрывают —
Чужого взять никто не норовит.

Живут в лесу знакомые герои,
А с ними рядом — персонажи книг,
Давайте мы завесу приоткроем
И в этот лес заглянем хоть на миг:
… показать весь текст …

Порой по улице бредёшь —
Нахлынет вдруг невесть откуда
И по спине пройдёт, как дрожь,
Бессмысленная жажда чуда.

Не то, чтоб встал кентавр какой
У магазина под часами,
Не то чтоб на Серпуховской
Открылось море с парусами,

Не то чтоб захотелось — и ввысь,
Кометой взвиться над Москвою,
Иль хоть по улице пройтись
На полвершка над мостовою.
… показать весь текст …

«И голоден, и гол,
Тропою горестно-окольной
Всю жизнь один бредёт глагол,
А видит выше колокольни…»
Ольга Бешенковская «Сонет и солдат»

Глагольте, поэты, до смертной минуты,
Глагольте и после неё,
Отринуты, забыты, ввергнуты в смуты,
Но Слово не предав своё.

Дорогами фальши, поклоно-смиренья,
Ходили… Но, точно, не вы.
От глупо-облыжных наветов зверея,
… показать весь текст …

Ведь ждущий счастлив предвкушением любви…
Оно, поверьте очень много значит…
Дарить не ждущим — то же незадача,
К любви не подготовлены они…
Свернула скатерть мгла и в ночь ушла…
И погасила фонари… и без разбору
Искали все любовь… Вот было споров…
Любовь же улыбалась… и была светла…

поэт устроен очень просто
он то что видит то поёт
а если вдруг волной накроет
то на три буквы всех пошлёт

ДОМОЛЧАТЬСЯ ДО СТИХОВ
Одно мне хочется сказать поэтам:
Умейте домолчаться до стихов.
Не пишется? Подумайте об этом,
Без оправданий, без обиняков.
Но, дознаваясь до жестокой сути
Жестокого молчанья своего,
О прямодушии не позабудьте,
И главное — не бойтесь ничего.

Однажды, когда старец прогуливался около пруда, к нему подошёл поэт и спросил:

— Учитель, скажи, почему я не могу писать такие же прекрасные стихи, как другие поэты. Разве я менее талантлив? Разве я меньше прикладываю к этому усилий?

Учитель взял кувшин, зачерпнул воды, половину вылил на прекрасные цветы, растущие на берегу пруда, а половину обратно в пруд, и сказал:

— Вода, оросившая цветы, — это твои старания, приносящие прекрасные плоды, а вода, пролитая в пруд, — это то, что питает твою зависть. Чем больше воды выливается в пруд, тем меньше достается цветам.

Не лезу, не спорю, не претендую на симпатию,
Инстанцию последнюю на блюдечке с каемкой отдаю,
И в воздержании я со стихотворной аристократией,
Пред жемчугом же настоящим, голову склоню!