Красиво

Я буду читать стихи свои только тебе.
Сквозь сон, в полуночной тиши, еле слышно,
Когда за окном растает весны капель,
И рядышком с домом, в саду, цвести будут вишни.

Пусть строки банальны и истина слов проста,
Ты голос души, сквозь слова, будешь слышать нежный…
Я только тебе буду ночью стихи читать,
Открыв всё внутри, не снимая с себя одежды.

…Жить в призрачном тенистом хрупком мире,
оставив солнечный простор для остальных.
Забросить азбуку и арифметику в квартире,
выкладывая цифры из округлых,
теплых,
влажных
камешков морских.
Писать учиться на пологом берегу песчаном,
волнами перелистывать страницы,
ошибки пряча спешно по карманам,
не зная, что потом им вечно там храниться…
Позвать кукушку — научиться у нее считать
дни беззаботные и сумрачные ночи,
чьи страхи детские,
… показать весь текст …

Родительский дом — это маленький рай: там хорошо спится и пахнет вкусняшками, там не надо притворяться и «играть», там любят тебя просто так, просто потому, что ты есть… Там любишь ты… Это самый лучший уголок на всей Земле… Там МАМА…

Я все лежал и думал о тебе.
а ты так громко мне в плечо дышала,
я самым был счастливым на земле
а ты спала и ничего не знала.))

Всё, что недоступно — красиво, всё, что красиво — недоступно; всё доступное — некрасиво.

Я боюсь этой осени — как неизбежной болезни,
Как обещанных дней искупленья вины и грехов.
Так боятся бессонной тоски и ночной маяты бесполезной.
Так боятся домов, где молитвы уместней стихов…

Осень дверь открывает в саднящую жёлтую тризну,
Где дрожит на ветру паутина упущенных дел.
Там из памяти тех, кто меня не простил, я забвением изгнан,
И мой стол под пьянящей лозой навсегда опустел.

Я боюсь этой осени, где немота умиранья
Превращает всё сущее — в тлен, в бестелесность теней
И прядёт бесконечную пряжу закатов, холодных и ранних,
Запоздалых рассветов и серых томительных дней…

Когда-нибудь к тебе придёт желание проснуться
и на вершине всевозможных эволюций
взглянуть вокруг и даже оглянуться,
чтоб вехи разглядеть, дела и след,
что еле различим на тротуаре куцем —
ни дотянуться до него, ни прикоснуться,
а сделать ярче — поздно: говорят, что шансов нет…
Окно уже с утра зовёт в кромешный рай:
вон кто-то продаёт наделы на Луне, планеты
и называет именами женщин ураганы и кометы,
а ты оставишь в памяти потомков фотки и комменты,
и пару сотен лайков, что годами собирал.
Но вместо кофе со слегка поднадоевшим коньяком
подушка на рассвете вдруг запахнет молоком,
… показать весь текст …

Когда ноябрь закатным сполохом коснётся куполов церквей,
Текущих зыбкой бронзой по реке в залива лоно,
А тени в парках удлинятся, станут вдруг скромнее и точней —
Ты неожиданно почувствуешь себя бездомным.
В обрывках стройных строк проступит кляксой серое клише — «ничей»,
И заурядность тронет ласково за плечи вечер,
Обыденная пыль поселится средь тысяч мыслей и вещей,
Но наводить порядок будет незачем и нечем.
Как в рифме: среди тусклых копий устаёшь искать оригинал,
Беспомощно метаясь меж блокнотов и заметок, —
Так ты всё ищешь средь немого хора искренний вокал,
Чтоб зазвучать однажды с ним неслыханным дуэтом…

Открыты окна, и неудержим поток благоуханной выси:
в акации ветвях роятся солнечные ангелы и пчёлы,
кружится снежность тополиных писем,
лучи стекают на узоры пола…
Слабеют сонные объятия рассвета,
приморский воздух, кипарисно-влажный,
росой ложится на зелёный абажур бумажный.
Ещё неделя до жары шального лета —
и сад вокруг веранды наслаждается прохладой,
цветеньем слив,
внимает тонкому движенью соков
в ветвях гибискуса напротив окон
и ждёт полуденного пения цикады.
… показать весь текст …

Бродяга ветер треплет прядь волос
и по бордюрам мусор разметает.
В венке из желтых листьев славный пёс
бежит ко мне навстречу с громким лаем.
Еще не дождь, но в воздухе гроза,
еще не осень, но почти прохладно
в небесной хляби точкой бирюза
и свет в нее пробился. Так отрадно.
Как будто кто-то снова показал,
что не бывает радости без грусти.
Я вспоминаю площадь и вокзал,
и говор характерный. Чисто русский.
Тогда вот точно так-же ветер дул,
и разносил листву по тротуару.
… показать весь текст …