Я помню её дом, веранду и старинный сад
С заросшею дорожкой и скамьёй давнишней,
Где по деревьям вился плющ и дикий виноград,
А вдоль забора — заросли из старых вишен.

Когда от лета снова оставались только дни,
Колодец вновь пустел и становился лишним, —
В такие вечера она, устав от беготни,
Тайком шла в тихий сад и пробиралась к вишне.
Усталость хрупких веток, словно тонких детских рук,
Клонила солнце вниз, незримо и неслышно,
И средь листвы она на ощупь все искала: вдруг
Ещё остались там несобранные вишни…
… показать весь текст …

А ведь, действительно, Бог пишет книги так легко,
ну, разве что, в конце — чуть-чуть фатально,
и, хоть коллизии сюжетов уникальны,
разнообразие финалов, к сожалению, невелико…
Герои мечутся меж тонких дланей и карающих десниц,
а неизменный автор, улыбаясь в тайной звёздной выси,
устав от псевдонимов, букв, молитв и чисел,
пускает самолётики из вырванных страниц…

Предутренний туман пустынных старых улиц
крадётся в сторону окраинных садов,
где аромат цветущих слив медов,
где новые дома пока что не проснулись,
смешавшись с облаками в зеркалах прудов —
настало время
ангелов обычных городов…
Я выхожу из дома в этот странный, неурочный час,
где все истоки сокровенных мыслей и знамений,
и бестелесность трепетных прикосновений —
там, в предрассветной тишине прозрений,
я ангелов встречаю всякий раз.
Туман скрывает уличных задворок неприглядность.
Людей за стенам…
… показать весь текст …