Струится шелк по телу моему,
Перебирает ветер струны света.
И лунный вальс роняет звук во тьму
Цветочного чарующего лета.

Изгибы тела плавны и нежны,
Открытых плеч касаешься несмело.
В мерцанье мягком сказочной луны
Так манит тебя женственное тело…

Лукавый взгляд метну из-под ресниц
И ускользну из ласковых объятий.
И рук твоих в сиянии зарниц
Коснется шелк спадающего платья…

Совсем не тот, кем был ещё вчера,
Пожалуй, и не тот, кем стану завтра.
Хоть новый день и начинается с утра
Закончится и он — и в этом правда.

Ещё она и в том, что невозможно
Никак неизменившимся остаться.
Хотя всё очень зыбко, ненадёжно,
Но перемен не следует бояться.

Толкает сердце кровь по венам
И тянет нас порою к пьянству.
Всегда жизнь склонна к переменам,
А смерть лишь только к постоянству.
… показать весь текст …

В жизни бывает и пусто, и грустно,
Гадко, противно и очень невкусно,
Скользко и грязно, промозгло и влажно.
Главное знать, что всё это неважно…

Важно, что в жизни бывает прекрасно,
Весело, радостно, солнечно, ясно,
Сладко и ласково, нежно и добро.
Жизнь замечательна!
Жизнь бесподобна!

Жилой квартал. Беснуются ветра, кричат неподалёку электрички. Не изменяя собственной привычке, ложится тень усталого вчера на линию рассветного огня. Закрылся бар. У выступа дверного невыспавшийся местный казанова, пока его шальная пятерня расчесывает облако волос, насвистывает что-нибудь нечисто. Хор затмевает всякого солиста, поскольку хор всегда многоголос. Проявится телесная тоска — к духовному приставят пищеблоку. Напрасно тяготеешь к монологу, речь — давняя подруга языка. Само определение…
… показать весь текст …

Александр Наумов (артист) написал стих в ответ на фразу Лаймы Вайкуле о том, что Пугачева «находится у каждого русского в культурном коде».

Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моём отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?

Я рождён под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною,
И чудесными добрыми фильмами.

Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
… показать весь текст …

Месяц кусочком сыра, ночь, акварель Невы,
лодка с веслом и небо, как вернисаж Дали.

Нет от воды спасенья, гонится за тобой,
всякое исключение мы называем игрой.
Утро в ночном тумане, сердца неясный миг,
счастье с вином в стакане или от горя крик.

И до конца не знаешь, как побеждают тьму
и почему у самого края люди идут к Кресту.
Метка созвучия помнит серый гранит Невы,
лодку с веслом и небо, как вернисаж Дали.

Я не спорю, виновата,
Пожалела, позвала,
По делам моим расплата,
Завязь чувств не расцвела.
Мне казалось, я сумею
Обрести с тобой покой,
Не искрюсь, а тихо тлею,
Я повенчана с тоской.
Я не знаю, что нам делать!
Жаль тебя, и жаль себя,
Я была б с тобой — всецело,
Не умею, не любя.